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Le Mont Saint-Michel par Emile Baumann

Mais, en ces derniers jours de septembre, la vie au Mont retrouve aisément une douceur intime et confinée; matin et soir, je travaille auprès du feu; le bois qui flambe a plus de cent ans; c'est le plancher du vieux presbytère qu'on a démoli. Nous logeons chez des pêcheurs, dans une vaste chambre dont les fenêtres s'ouvrent sur l'ampleur des grèves, au soleil levant. Quand il fait beau, à l'aurore, un double rayon rose traverse les rideaux et touche le mur blanc. L'église paroissiale est à dix pas de la maison. Une des messes est toujours dite par un Bénédictin; mais ce n'est plus Dom Debroise. Celui-ci est mort brusquement, presque foudroyé; il allait tous les après-midi, quelle que fût la saison, prendre un bain à Tombelaine; une congestion a saisi ce martyr de l'eau froide. Dom Mennier qui a pris sa place, traducteur de mystiques anglais, célèbre avec une onction profonde. Je le reverrai longtemps agenouillé après sa messe, sans une chapelle latérale, en face d'un

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