favoris,
mais les sourcils et les joues tellement gris de plâtre
que ses prunelles ont l'air de deux braises sur de la cendre.
- Voyez, me dit-il, si les religieux savaient travailler. Tenez,
cette nervure fine comme une aiguille.
Je lui demande combien d'années encore dureront les travaux,
avant que l'abbaye soit toute restaurée.
- Vingt ans au moins, si ce n'est pas cinquante ou cent, du train
dont nous allons.
Il m'indique, pour redescendre au Châtelet, le grand degré,
une des plus fières choses du Mont Saint-Michel. Les marches
géantes de cet escalier se déploient depuis la terrasse
de l'église, longeant une citerne au toit sculpté;
elles se resserrent, tournent entre les soubassements de l'abside
et les murs des logis abbatiaux. Le
soir on a l'impression de s'enfoncer dans un puits dantesque.
Une gargouille à tête de chien aboie contre une muraille;
de recoins verdis suinte
