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Le Mont Saint-Michel par Emile Baumann

Regardé du Mont Saint-Michel, Tombelaine paraît être à vingt minutes de marche. Il en faut plus du double pour I'atteindre sans hâte.
Aux approches de l'îlot, nous rencontrons un pêcheur courant, les jambes nues, avec une brassée de pieux sur les épaules. Il se décharge brutalement et, se raidissant, à pleins bras il enfonce dans la tangue ses pieux en demi-cercle pour y tendre, le soir, ses filets.
Ce pêcheur, je le connais, c'est Bastard, un ancien terreneuva, qui se vante d'avoir fait trois cent quatre-vingt-seize mois de navigation, un type de Normand hâbleur, imaginatif, n'ayant peur de rien, sauf de l'eau, s'il s'agit d'en boire. Il porte une belle mine d'assurance; ses moustaches blondes se hérissent comme celles d'un soldat fanfaron, sous un nez dont une noble gouttière divise la truffe écarlate; ses yeux en vrille flamberaient d'une malice joviale si l'ébriété n'en brouillait le vert pétillant.

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