cinquante
moines s'alignaient, impassibles, montrant leurs rigides visages
dans cette ombre étrange que fait la profonde cagoule.
L'autel seul rayonnait sur le fond mat des draperies noires.
Et dans la nuit de la nef, parmi la cohue confuse des colonnes,
sous les ogives enchevêtrant à l'infini leurs nervures,
éclairées vaguement par quelques rayons rougeâtres
échappés aux vitraux, l'acier des armures jetait
çà et là ses austères reflets...
Il y eut deux ou trois secondes de silence morne, pendant lesquelles
une terreur écrasante pesa sur l'assemblée.
Allait-on voir le spectre soulever ses funèbres voiles
?
Puis il se fit un grand mouvement.
Les armures sonnèrent dans la nef ; les six chevaliers
escaladèrent la balustrade, et les moines quittant leurs
stalles en désordre, s'élancèrent au milieu
du choeur.
Cela, parce que le duc de Bretagne, après avoir chancelé
comme s'il eût reçu un coup de masse sur le crâne,
était tombé à la renverse sur le marbre.
On le releva.
Quand il rouvrit les yeux, Hue de Maurever avait disparu ; et
tout ce que nous venons de raconter aurait pu passer pour un songe,
sans le gantelet de buffle qui était toujours là,
témoin irrécusable du terrible ajournement.
Par où le faux moine s'était-il enfui ?
Chacun se fit cette question, mais nul n'y sut répondre.
Le duc François, livide comme un cadavre, parcourut des
yeux sa suite frémissante.
-Cet homme a menti, messieurs, dit-il, je le jure à la
face de Saint-Michel ! Une voix tomba de la voûte et répondit
:
-C'est toi qui mens, mon seigneur, je le jure à la face
de Dieu !
On vit un objet sombre qui se mouvait dans la galerie conduisant
à l'escalier du clocher. Le sang monta aux yeux de François
qui se redressa.
-Cent écus d'or à qui me l'amènera ! s'écria-t-il.
